Escribir.Escribir.Casi como un acto adictivo.Desentrañar los misterios que aún se encuentran dentro mío.Si! Misterios.Misterios de frases inconclusas,de lejanas conversaciones que quedaron como latentes sonidos.Ecos antiguos.Aquella puerta que se cerró estrepitosamente,dejandome silenciosa y cabisbaja. Así se fué aquél.-
O aquella suave brisa que renovó el aire al abrirse la otra puerta.
Y nuevamente otro rostro .No importan los rostros.Pero sí las actitudes
Una voz nueva pronunciando mi nombre y mi voz deletreando uno nuevo .
Y nuevas situaciones que van moldeando mi ser interior.Y no solo las referidas al amor.Sino a las otras circunstancias de la vida.Todo es buen material para que mi mente busque como sediento ,aplacar este acto adictivo de escribir y escribe. y escribo.
Y tan solo despues de haber volcado en un papel con estos signos que se llaman letras,ordenadas en frases y significados,dan origen a la idea y la suma de las ideas,un relato.Y el relato da paso al cuento,a la historia ,a mi historia que tal vez a nadie importe.sino solo a mí.
Y cuan importante para mi , es el escribir. Como tomar un vaso de agua fresca.Y ya aplacada la sed,vuelvo a ser la misma de siempre,la misma mujer simple detras de las letras
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